Un vento gelido ancora spazza la collina, come una brughiera siberiana e pulisce il cielo che mostra l'infinito, solo il respiro condensa vapore mentre la pelle è attraversata da un brivido che narra lontane terre senza mai tepore.
Una luna silenziosa guarda, forse in attesa d'una coltre bianca che muti la mia scena.
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